Há sempre uma estrada a cortar caminhos. Uma milha de terra a preparar a distância.
A viagem para o desconhecido passa sempre pelo passado pisado por um dois pés que recalcaram todo o há-de vir. Não se fazem planos para que os mapas não sejam cordas a prender o coração. Não há mais nada na alma senão uma mala de roupa e uma caixa onde o para sempre futuro ficou selado com o ranger de um piano velho que perdeu o sono depois de tanto ter tocado o amor.
O amor faz destas coisas. Desafina guitarras, desarruma bagagens e desarma a vida. Expõe o rumo e impede o regresso.
Não há retorno, não há tempo para transformar o óbvio no possível. As malas estão feitas. O caminho traçado. O passado repete-se.
P.I:Um dia... Um dia, hei-de trocar a mala pelo homem.
